Vera Spinola
Você prefere me ver de dia quando nos encontramos em locais variados, como em um bar meio escondido e aconchegante, ouvindo jazz, Caetano ou Paul McCartney.
Entre quatro paredes você me excita e me energiza. Fico com a atenção acurada, concentrada. Mas é tudo passageiro, afinal você tem outras. Não posso me viciar.
Como presentes, você me traz perfumes de diferentes partes do mundo. Prefiro os italianos com cheiro da Toscana.
Por sinal, senti seu cheiro no Velho Mundo, em cidadelas medievais, ao lado de monumentos góticos, ou após visitar um museu. Corri atrás de você para mais um encontro fugaz.
Depois de seus breves contatos, preciso de algo doce, uma cocada, um chocolate suíço, às vezes uma torta alemã, ou um pastel de natas. Se abusar da sua companhia, acabo ficando amargurada.
No final daquelas tapas espanholas degustadas com vinho, senti sua carícia na língua e me entusiasmei. Você penetrou com tanto fogo que me queimou. À noite não quis me ver e eu entendi. Foi estimular outras bocas.
Mas no dia seguinte senti seu aroma em uma nuvem de fumaça. Você veio à minha mesa no pequeno almoço.
Finalmente, lá estava você, meu café.
